Goya y las pinturas negras… Cada vez más negras

Ayer el labio me estaba matando, así que me tomé un cóctel molotov de relajantes musculares, antiinflamatorios y algo que no sé qué era, pero me dejó dormida la parte derecha de la cara (se lo cogí a mi hermano cuando estaba despistado probándose la nueva prótesis ocular, comprada de oferta en una ortopedia de los arrabales; el problema es que tiene un color violeta a lo Liz Taylor que le da un aire un tanto…, mmmm, entre luciferino y glam-glitter: algo así como Ziggy Stardust en versión Curro Jiménez –o Mila– con mucha teta).

Yo, como Rappel, soy muy cinéfalo y la gala de los Goya siempre me hace reír, como una ejecución pública. En fin, el caso es que este año, como estaba un poco traspuesto, lo único que recuerdo es una música ratonera, mucho colorinchi, a Vicky Abril haciendo un play-back execrable, capaz de provocar vergüenza ajena a los Milly Vanilly, y a mi madre, mano a mano con La Retorno, que estaba en casa vestida de india con un traje de los Apalaches (no me preguntéis por qué), dándole al Marie Brizard.

Mamá: ¿Pero ZP y Sonsoles son matrimonio? ¿De verdad están casados?

L.R.: No, no. En realidad son la misma persona… con y sin peluca.

Mamá: ¿Y ese tapón de alberca quién es?

L.R.: ¿KK? Es la ministra de Cultura.

Mamá: ¿Y por qué es tan pequeñita?

L.R.: Estuvo en el Amazonas y se cayó en una marmita…

Mamá: ¿De los jíbaros?

L.R.: Ay, la Gerarda, cómo está…

Mamá: Ah, ¿ésa es la hija de Chaplin? Y yo que pensaba que era una momia tolteca…

L.R.: Uy, pero bueno… Cómo está Olvidito… y señora.

Mamá: ¿Y ése quién es? ¿Un director? ¿Que eso es la gran esperanza del cine español? Pero si parece Daisy… ¿Y qué lleva puesto?

L.R.: Espero que no haya queso en el back-stage. Qué embarazoso.

Mamá (levemente escandalizada, y borracha): ¿Antonio Gala entregando un Goya?

L.R.: Sí, claro, de maquillaje…

Mamá: Hablando del asunto, ¡¿quién ha maquillado a esa pobre chica?!

L.R.: Malevich, supongo.

Mamá: Ay, el cine español…

L.R.: …qué pena más grande.